Nosotros dos aun… cuatro breves inmolaciones o sobre algunas compañeras de ruta (como el fuego, que camina conmigo…)

1) Margaritas flamígeras… (tres poemas de Margarita Calderon)

“Todo está hecho así: vihuelas y cadenas, y somos materia que habla, materia que llora, materia que canta y enormes categorías de espanto; cae el hombre y se levanta la sociedad huracanada, rompiendo esclavitud adentro y congojas grandes como espigas o como estruendos de eternidades que batallan arrojándose montañas a la cara” Pablo de Rohka

Las canciones apretadas
Con letras apretadas
Que suenan en los oídos
De los niños problema
Son en gran parte motivo y circunstancia
De que esperen como condenados
Historias que no existen, o si bien existen, solo existen a la manera de los sueños.
Ella era Bolaño, ella era, Michaux, ella era el Divino anticristo, ella era toda al literatura gaylesbica, ella era una molotov que volaba con la furia de una gaviota blindada, ella era la grana que explotaría sobre mi casco de SS nazi para probarme que era el hombre nuevo (mi sonrisa (la mueca de la sonrisa) por la angustia y la ansiedad y el miedo y al euforia se extendía rajándome al comisura de los labios, haciéndome salir espuma por al boca…), ella era la selva furiosa y llena de insectos a y alimañas y nos introdujimos en un mundo extraño de niños enfermos y pobres para mentirles de las palabras.
Derrochando heroicidad fuimos perdedores de la pequeña batalla, de un imberbe juego de estrategia.
El sueño es un fenómeno
Nacido para desaparecer, un parpadeo del inconsciente..... los sueños están hechos para desaparecer.... por eso no olvidare nunca la majestuosa estructura de tu cuello y aquel rosario que colgaba como un péndulo

Ella me leyó su poema una tarde, encerrados en el lugar aquel, donde solíamos leer de a cuatro, de a cinco, de a ocho, las cosas que escribíamos y pensábamos (que tontos, que ingenuos, que entupidos éramos), y no solo pensábamos, sino que osábamos llamar poesía.

Después el tiempo mismos e encargo de despellejar ese sueño y decirnos que la poesía era un oficio horrible y nosotros unos simple niños jugando un sudoku de palabras…

La poesía era un oficio horrible, por lo general, una guerra de guerrillas de adolescentes agotados y ya aburridos, y solo en extrañas ocasiones, en raras vocaciones (las menos y las realmente bellas), una especie de ejercicio de canibalismo o de auto mutilación, o bien una especie de inmolación explosiva.Las canciones apretadas
Los dientes apretados
Y los oídos bien apretados
Son sin duda
En los niños terribles
Probable causa de muerte

Entonces llego ella y lo que sigue es parte de una memoria que no si es mía o es de ella, pero al final es lo mismo, por que el asunto de la memoria el compete a los que recuerdan y no los que escriben”Entre el ilustre mar y tú, la relación de profundidad es enorme; es por aquello que no es tu recuerdo quien va adentro de mí, sino yo mismo íntegro adentro de tu recuerdo porque yo soy tu recuerdo” Los que escriben como si fuera el surco del arado, pero un surco que se hace sobre carne viva, y deja que de ella solo se cosechen heridas y pus y cicatriz, que es de lo único de lo que habla al literatura, de un camino liquido donde se arroja “una llama sobre la piel de seda para hacer un horrible pantano de sangre.” (H. Michaux)
Con sus anteojos y su infierno encerrada en facultades, como de princesa encerrada en castillo o virgen encerrada en catedrales, el mundo era violento y todo lo que podíamos hacer era dejarnos arder, ella quería, desde su aroma a perfume adolescente y fresco, decir lo mismo que nosotros… aunque quizás quería decirlo desde dentro.

Con eso solo me refiero a que lo decía desde dentro, como un árbol que se quema por dentro, desde la sabia, y no desde la corteza, como quizás yo lo hice (y quizás todavía lo hago), ella era una inversión de lo que podíamos hacer en poesía por que salía de un lugar oscuro, húmedo y espeso (semejante al fluido menstrual posiblemente), mientras que lo que yo podía ofrecer siempre se acerco mas a la baba colgante (siempre haciendo referencia a fluidos)de un loco dopado, encerrado en el cómodo Psiquiátrico amarrado en un acolchado chaleco. Ella ardía, pero ardía por dentro. Como solo arden algunos árboles infinitamente gruesos.
Dylan en las películas no mira atrás
Dice una canción de Belle and Sebastián
Me pregunto como podría mirar atrás un tipo
Cuándo todo lo que queda atrás
Quede tan frió… Y es que la tristeza poco sabe de física.
Que se te congelan los ojos
Nos escribimos muchos mail y muchas cartas. Pocas veces nos vimos, cuando nos vimos solo caminamos, y cuando caminamos solo fue por lugares llenos de árboles.

Cada ves que la vi yo estaba listo para morir, era una especie de torre enorme y morena llena de fuego, donde yo podía, si llegaba a pedírselo, tenderme dulcemente a esperar que los surcos que arara en mis brazos se escapara la sangre que sostenía, como una estructura infame, mi vida y así por ella y su aroma narcótico de intelectual silente y flamígera, como la nafta que endulza ya adormece mientras hace arder algunas neuronas, mientras hincha los ojos y ella me apuñala con palabras: “moriré apuñalado en una gran barranca. Vociferando de alegría horrible; mi desesperación fusilera se desafía con mi cinturón de balas y he de caer entonces, recordándote a ti que estás presente con todos los pueblos adentro de la canción eterna, oh! dulce calandria de oro...” (P. de Rohka)

Sin duda no tengo ganas de volver a hablar de los pobres “niños terribles”
Que para estas horas
Deben estar mostrando
Sus recién cortados genitales
Para empezar una nueva vida con alegres horarios de oficina. Ella era una cigarra, yo era un grano de pólvora… aguarda un momento sacerdotisa ardiendo a lo bonzo junto a mi, mientras florecen tus cenizas de la carne quemada… ¡voy a golpear la Eternidad con la cacha de mi revólver...!

“El sueño de todo intelectual
Cuando sea grande
Los intelectualoides ya habremos florecido lo suficiente
Poblaremos la tierra
para construir el paraíso insomne
de los que no tienen casa
Un basurero fetiche
en el que podamos comer croissant y vino tinto

Implantaremos el sentir intelectual

El Bellas artes será un motel posmoderno
de orgías de vino y poetas.

Nos hemos tomado paulatinamente el espacio
asaltamos las casas brit - pop
les robamos sus enceres andróginos
los dejamos en bolas
vagando drogados por las discos de moda
los boliches donde se infectó de niños moribundos
Cayeron ambiguos al suelo
Mientras sonaba Placebo
Mientas nosotros corríamos
esperando encontrar el manifiesto
que tiramos por el water
la última vez que conquistamos el mundo. “

“Voy a comer alfileres el resto del día
para no seguir escuchando
el aullido metafísico
de mis propios signos inversos.

Voy a tragar por el ano
el falo insurrecto de esa lesbiana que no existe
Voy a dejar de hacer tonterías posmo

Voy a tener que crecer
para no ser más una imagen
el estereotipo extenuante
de la mujer castrada
Clausurada / Claustrada
Estereotipo del falo
falo universitario
de mochilas azules
de extremos filudos
de pelos negros punzantes
y estrategias militares
de insurrección endógena.”

“Nunca fui la perra de las siete cabezas
Ni la puta que espera poetas
Nunca fui mariposa
Nunca hada, mujer o lesbiana

No partí de la negación por gusto
Tendré que ser la intelectual lesbiana frígida
y morirme en los brazos de un hombrecito
que no necesite mi vagina para meter su mierda intelectual

No podré bailar empelotas por la biblioteca posmo
de la exterioridad refleja del sentir intelectual
Tendré que ser la niña que no aguanta el sexo oral
No podré comer helados en plazas extrañas
Ni hacer de mi cuerpo el fetiche seductor de una puta sílfide

No podré ser mermelada, ni azúcar, ni miel
Solo me queda ser limón, agua ras o cloro
y llenarme la boca del semen estricto de esta mugre de cultura.”