Tristes Silabas:

“Las narraciones pornográficas terminan
(sin principio ni final)” Gustavo Barrera

Si bien seria fácil dedicarme a explicar exhaustivamente lo falso y ficticio de cada una de las mujeres que aparecen en los siguientes escritos (poemas es una palabra demasiado grande, demasiado…) no me tomare el trabajo, aburrido e innecesario por lo demás, de profundizar en el tema.

Me basta con decir que yo perfectamente sabia (podría decir que incluso en algunos momentos lo sentía) que los calidos efluvios de esas mujeres imaginadas y no tan imaginadas (si existen: ¿Por qué existen?, si las imagino: ¿Qué imagino?) manaban cual manantiales manchando sus virginales y albas bombachitas de algodón por que todas, todas, todas las chicas que pasaban de la esquina donde me paro cada tarde y que sin querer, o queriendo, o sin querer queriendo, me cruzaron su mirada querían, en el fondo, todas ellas, ser mis novias, claro que ellas jamás de esto se enteraron… mas que amarme en secreto me amaron en absoluta inconciencia.

Y era en ese secreto a voces que solo yo escondía (que todas ellas me amaban, y no solo me amaban sino que además me deseaban con luctuoso deseo…) que yo me dedicaba a escribir estas cosa… lamentaba su cobardía, que conjugaba perfectamente con mi clónica timidez, una timidez inmovilizante, entorpecedora, que más de una vez me hizo lucir ante una de esas miles de “novias”, que pudieron pero nunca fueron, como un soquete, un antipático, cuando no un absoluto retardado mental.

También hay algunas de estas mujeres que fueron y son perturbadoramente reales, pero me encargue metódica y estrictamente de imaginarlas, para que así el crimen de la realidad sea menor. Las que existieron (y también las que no, y las que existen en ese ámbito intermedio de inexistencia que es nuestra moderna virtualidad) fueron la prueba de que si bien hay hombres que nacen para estar solo hay hombres que nacen para vivir en una espiral de relaciones que pendulan entre lo enfermizo y lo sublime. Entre Estos dos movimientos (uno espiralado y otro pendular) que suplantaran a la rotación y la traslación en el plano de la realidad que relatare, son lo único que yo mismo puedo entender de todo lo escrito

Tampoco creo necesario explicar por que las escribo: es un simple llamado de alerta al peligro, a todos esos cuerpos, de que como yo hay muchos que contemplan envueltos en la tristeza y el silencio sus cuerpos como icono orientan que devuelve aliento, sentido y calor… una alerta a todas esas mozas que, como bien decía el camarada Girondo “el deseo de los hombres las / sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, / ya que no tiene el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a / todos los que les pasan la vereda.”

Por eso simplemente puedo decir que Estos textos existen por que todas ellas, las reales y las que no, me envenenaron…
Todas ellas…

Guardia Roja (Un tigre de papel, parte II) by Moragaux

“como no hay plata para el psicólogo
lloras todos los días a las 11” P. Paredes


yo no fui como tus amante
por que
no fui tu amante
fui
la guardia roja
frente al mausoleo donde descansa
un cadáver embalsamado
pero con el corazón agusanado y lleno de polillas
musgo
amebas
infinitas criaturas marchitas,
como un océano frió.

Soy la guardia roja que contempla tu boca coagulada.


Lloras por el ojo solo
del nudo gordiano
y los hombres armados, animales tristes, que me habitan
barajan el polvo de la historia y nuestra historia

la mujer es un tigre de papel dijo el señor Mao
iluminado el rojo amanecer del
cadáver que vigilo, y que cuide como si fuera la fuerza que mueve
la historia, pero olvide
que la felicidad, como ella, eran solo un tigre
de
papel

ella llora mientras la miro, y la miro así como
contemplando un patíbulo
por que yo no fui uno de sus amantes,

entonces
retorcida como un nudo
las lagrimas mojan su cuerpo que era
un tigre
de papel

La niña con la cabeza de Baudelaire (Taxonómica) by Moragaux

"yo separo todo saber, toda cultura... lo que veo es el inmenso cuello a lo Danton del chiquillo, el dedil en el dedo de la chica" R. Barthes

Ella mira de perfil
Cambio su cabeza por al del maldito
(Salome triunfante)
quiere conocer la boca llena
de amores argelinos

el niño tiene cuello de jacobino
( que paradoja, el buen Danton
también perdió su cabeza ante una mujer
Madame Guillotine)

Yo se paro todo dice Salome
Separo todo saber / toda cabeza
de su cuerpo
y armo uno nuevo

Un taxidermista de muñecas de trapo.

(collage o patchwork)

globos inflados de palabras

en el campo mira el horizonte
la niña con la cabeza
de Baudelaire.


Imagen: Lewis H. Hine, disminuidos en una institucion, nueva jersey, 1924.

Mujer caucásica joven… by Moragaux

Camine por un bosque triste y amarillo de otoño con sus troncos verdes cubiertos
de ese seco musgo.
Amarillo de hojas podridas en el piso, verde en los tronco, las marejadas de otoño.
Mis paisajes interiores me muestran solitario, una especie de pena que marcha
como cabalgando entre un mundo y otro sin distinguir entre un mundo y otro,
aunque mi bella compañera en este paseo (mujer caucásica joven, ojos y cabellos claros, edad mediana,
estatura mediana, de astrológico signo ignorado) podría robar toda la atención del mundo....

pero nos somos mutuamente invisibles….
Mis límites son los límites del mundo

limite de mis limites entre el rojo del ojo trasnochado y el vaso de agua
que me saca el sabor pastoso de la boca por la mañana
limites imprecisos de donde comienza mi vida...
Si comenzara mi vida, hay si comenzara...
Llevo clavado en el costado unos cuantos pecados
y extraño esos días donde los sentía.


Imagen: http://missaniela.com/

Un tigre de papel by Moragaux

“¿sabia usted que su iris me indica que nunca, nunca va a hacer fortuna, pero va a ser espantosamente feliz?” B. Galimari.


Me gustaba la forma que tenia
Su cuerpo cuando
Lloraba
(una especie de nudo)
Una
Contracción la tomaba cada vez que la pena
Llegaba.

No recuerdo cuantas veces la vi

La mujer es un tigre de papel
Decía el presidente Mao
Un miedo equivocado
Sus lagrimas
Una conspiración, compleja
Trama de intrigas. Cuando ella llorara era como un nudo gordiano llorando. Algo tan semejante
Tan gris
Como un
Presentimiento.
La mujer es
Un tigre de papel.

Su promiscuidad me hacia desearla
Y negarme (negación de la negación)
A tenerla (no podría tenerla, no podría)
Pero mi vouyerismo fue estar junto a ella
Cada vez que la contracción de la pena la
tomaba por asalto (un cielo gris tomado por asalto, un cielo de papel)
La miraba
llorar.


Imagen: http://www.flickr.com/photos/erdewerde/

La puta del cuento by Moragaux

“Le rêveur embaumé dans sa camisole de force
Entouré d’outils temporaires
Figures aussitôt évanouies que composées” R. Char


La puta del cuento es una chica de
16/20 (podría ser una suicida como Sophie Podolski pienso hoy que hace un año no la veo)
Ligera y voluble, hija de su
Tiempo.
Su amado celular con camarita
La desnuda
Cada noche en fotos provocadoras
Que regala humildemente a
Su público virtual (enseña su vello a su bello público)

Anónima y distante
La puta del cuento
Regala fantasías de mujer siempre dispuesta
Ella estudia en colegio de monjas (dice)
Escucha su baladista anglo favorito con su auriculares vintage (dice)
No le gusta ir a bailar (dice)
Prefiere reglarle sus noches a sus amados voyeristas (su vello inpúdico a su bello publico)

Escribe sus poemitas en servilletas mínimas (dice)
Desnuda dedica sus presas, a veces artística, a veces simplemente puta
Quiere ser fotógrafa (dice)
Y fotografiada (dice)
Su amado celular con camarita regala cada noche
Un cuarto como el de cualquiera y
nuevos colores (como los de cualquiera)
su mama no la deja (dice)
sufre tanto (dice)
su tristeza se sublima
en fotografías histéricas y escribiendo un cuento para nosotros
donde ella
es la puta


Imagen: http://www.richardkern.com/

LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE... by Leopoldo María Panero

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.

Imagen: http://www.flickr.com/photos/michaelsanderswork/

Los libros mienten by Moragaux

"podriamos escribir sagas de ciencia-ficcion
tan solo con escuchar y mirar y tocarlas lineas de
nuestras manos asi que si todavia pienso que estoy lejos
de lo que he querido pues me equivoco completamente" R. Bolaño

Ella desnudaba sus fotos
a los ojos de sus espectadores
ilegales.

mostrando su tierna humedad como quien expone
cuadros de humeda belleza.
Me daba unn poco de asco conocerla y saber que mas atrde estaria en su casa
juntoa sus hemrmanas tomando el te, religiosamente a las 5 de la
tarde

mas de una vez tambien fui uno de sus
fieles peregrinos
vouyeristas, ella dejaba deslizar sus calcetas
dejaba entrever sus
bombachas.
Algunos dias no dejo ningun secreto, y todos queriamos encontra una como ella
en los rincones oscuros
detras de la puerta. Y que luego se sentara a tomar el te
como si nada.

Ella era de esa especie que no pueden soñar los libros
es por ella
que los libros mienten

Su mama preparaba el te cada dia a las 5 de la tarde


Imagen: http://www.werneramann.com/blog/

Mision de paz by Moragaux

Un día me invadió
como un millón de soldados
de la ONU

cuando ella esta durmiendo, me quedo mirando el techo a su lado tendida en la cama de mi
monohambiente
cuando ella esta durmiendo fumo y miro el techo que oculta la
materia negra
del universo.

Cuando estoy con ella y ella esta durmiendo, siento como la muerte
fue una gran madre negra que me amamanto
desde hace tanto.

Un día me invadió
como un millón de soldados
de la ONU, una guerra que se desata en mi
para darme la paz (como en la misa del domingo, cuando
me doy la vuelta y no hay a nadie)
esa es la paradoja
contemplo el orden de los cuerpos
en el campo de batalla, con esa matemática exquisita

cuando estoy con ella
y ella
duerme

Imagen: Camilla Taylor - Horseflesh productions

Ex Voto by Oliverio Girondo

Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas
de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que le liban las nalgas en
un aleteo de mariposa.


Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus
estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de
miedo de que el sexo se les caiga den la vereda.


Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro
de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas,
y de noche, a remolque de sus mamás –empavesadas como fragatas- van a
pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y
sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas.


Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les pudran,
como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las
sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé,
ya que no tiene el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a
todos los que les pasan la vereda.



Imagane: Jean Birkin (promotional)

28

“Shyness is nice, and
Shyness can stop you” The smiths

Ella llora, ella llora y se le mezclan
Los mocos con las lágrimas
Y le caen por los labios
Y yo no puedo hacer otra cosa
que mirarla
yo no puedo
hacer
otra cosa

(se me ocurren cosas tontas como una canción de Fun People… “woman in this days…”) nos separa
Por que nos separa un océano
Cada 28 días, donde ella se hace frágil…
Y yo más.

Cuando se tranquiliza y el dolor y el agotamiento
Del
Llanto
La tienden en la cama
Pe siento en una esquina
Y le acaricio el pelo hasta que se
duerme



Imagen: Flickr lynnkasztanovics (via ffffound)

La foto de Theda Bara:

La foto de Theda Bara

Se me quedo un cuaderno con cosas escritas en carro del super chino.
Cuando lo fui a
Buscar
Ella, incendiaria, lo leía
Dudo que comprendiera algo
Con sus ojos chinos…
Como yo de ella poco también
Comprendería

Tenia una foto de Theda Bara en mi cuaderno, y poco mas que perder.
……………………………………………………………….
Siempre preferí al Rimbaud traficante de esclavos que al poeta.
Aunque se
Que ninguno de ellos finalmente existió
Solo un pedazo de carne
Mutilado por el cáncer
………………………………………………………………

Disculpe a este escritorcillo que se dirige a
Usted
desde un occidente tan dañado y perdido, tan impreso de libros que no voy a leer

Por que en mi hay dos, como decías su antecesor supermercadista Tao Yan-Ming
que conversan y se pelean,
uno lee
el
otro escribe
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.

Hay una mujer parada delante de un
Muerto
Como en una foto de Theda Bara. Ella me cobrara como cada día
Las cosas que compre
En el super chino….
Pero no sabrá de quien es el cuaderno
Ni quienes somos nosotros
Los prefieren
A Rimbaud traficando esclavos que haciendo poemas para quinceañeros anestesiados


Encontró mi cuaderno.

Como Pornografía.

Miro tu corazón
y veo un micrófono pegado con cinta adhesiva del color de tu carne.

Corres contenta hacia mi cuerpo
como sida,
como ladilla caricaturizada
como pornografía,
me amas.

Me dices que yo soy como África,
peor que África,
como el peor país de África.

Sonrío
y parece una foto
en la que vamos a salir con los ojos cerrados,
parece como si yo en el fondo me burlara de ti,
como si pensara que eres tonta,
de yeso,
pintada,
tirada en un jardín de la Gran Avenida.

Nacimiento Mitico de la Fotografia (3)

Ya no saco fotografías, ni hago montaje. Solo escribo líneas como estas, donde trato de encontrar las cosas que fueron hace un tiempo y ya no están… pero finalmente un proceso no difiere demasiado del otro, hay momentos donde no encuentro diferencia: “Método de este trabajo: montaje literario. Yo no tengo nada que decir. Solo que mostrar. No voy a hurtar nada valioso ni apropiarme de formulaciones ingeniosas. Pero los andrajos. Los desechos: esos no los voy a inventariar, sino hacerles justicia del único modo posible: usándolos” (Walter Benjamin) Nunca me fui de casa, nunca deje de trabajar con los monstruos. Retazos, trozos, memorias, luego los armo, los uno, los zurzo de nuevo…. y armo uno nuevo. Yo quiero ser un taxidermista de muñecas de papel preparado, montando y desmontando (collage o patchwork), ese cuerpo que le robe a un alma (que es otra parte del cuerpo) con mi ojo de guillotina.
…………………………………………………………………………………………….

Me gusta sentirme extranjero….
El cielo, dentro de su cabeza, suena y suena… con esos acentos que le dan los psicofármacos, como sabes que no controla el temblor de tus manos.
(en el fondo se acoplan ruidos industriales en danza sufí circular) Para ser devorados, por bocas de lobos, como bocas de lobos… Para dejar de decir yo H., mi amigo de lejos, que me amenaza sonriente en las esquinas donde veo algún hombre hablando solo, tuvo que sacrificar su rostro y sus genitales (un alto costo, pienso como buen empresario… Un muy alto costo que me hace dudar de la inversión… ¿Alzaran sus precios esas presas imprecisas extirpadas o caerán en la bolsa de valores?) Vestía de manera descuidada y en ocasiones hasta lamentable. Duraba semanas con una misma ropa, despedazo su conciencia como una botella de cerveza reventándose contra el muro de una sinagoga, como cuando Ana, borracha y rabiosa, putea a su Dios, su templo y sus rabinos (pero esa es otra historia, igual que esta, pero otra historia… como la de Juana de Arco, la telegrafista de Dios…).
…………………………………………………………………………………………

"Yo realmente no quiero aseverar que ellos son en si mis amigos, sino más bien que ellos me hicieron sentir una mezcla de vergüenza y temor. Hay una cantidad de leyenda sobre los monstruos. Todo para ellos sucede como en un cuento de hadas. Los monstruos nacieron con su trauma. Ellos ya han pasado su prueba en la vida. Ellos son aristócratas"(Arbus)
……………………………………………………………………………………………

De la poesía epiléptica de A, de los monstruos, de la imposibilidad de dormir (El no duerme, yo tampoco) y su extrañas ventajas, de los monstruos, de la mirada y su forma, de las cámaras (cotizarlas, usarlas, mantenerlas), de los monstruos.
Me gustaba sentarme y escucharlo, sentado junto a un conventillo, sobre lo importante y lo mínimo de lo que hacíamos. Hace un par de años que no lo veo, tampoco quiero verlo, es mirar la brutalidad de una guerra, se convirtió en su obra: carne amontonada. El me hablo de todo lo que es, siempre estuve advertido del crimen, siempre supe que seria el Judas traidor, pero fue traición en el amor, como la del zelote... el me hablaba, de los monstruos, de los beneficios del insomnio (El no duerme, yo tampoco). Junto a la puerta de un conventillo de una ciudad que no existe (y si existe mas nos valdría destruirla.)
……………………………………………………………………………………………

Yo, apoyado en un árbol con olor a meo, me río solo y me muerdo los labios.
Héctor habla del temblor de sus manos como un cristo que hablara de una corona de espinas... hablada de cómo los medicamentos (¿Cuántos eran? ¿clorpromazina, flufenazina ,haloperidol, tiotixeno, trifluoperazina, perfenazina, tioridazina?… el que solo conocía el papel preparado…), no lo dejaban dibujar, ni pensar, ni apuntar su cámara… de la nostalgia por el insomnio (El no duerme, yo tampoco). En algunas oportunidades tuvo sexo con muchos de los monstruos a los cuales retrató. Me hablo de Diane Arbus, a mí y a M (tan bella y pequeña), (El no duerme, yo tampoco), de cómo dopado se corto las venas, del olor de las mujeres, de los monstruos, de las formas que toma la sangre del fluido menstrual, de los monstruos.
…………………………………………………………………………………………….

Sin llaves y a oscuras by Fabian Casas

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.

Nacimiento Mitico de la Fotografia (2)

Quizás estaba en su periodo. Su cuerpo semidesnudo y perezoso se movía de forma sutil y liquida sobre (y entre) las colchas. Lejana, fría, indiferente a nuestra presencia que al parecer le era absolutamente natural, parte de un ritual cotidiano, de una desnudes llevada tal cual una enfermedad criónica, desahuciada ella, desnuda y fluyendo en al cama. Quizás estaba en su periodo (algunas noches extraño el disparo de mi fusil Zenit soviético, fusilar la carne y los objetos).
M me hablaba, o le hablaba a su amiga o a la amiga de su amiga, su aroma empezó a inundar suavemente la habitación, que permanecía absolutamente cerrada, hablaba de si tenia el royo la Zenit…. Nada importante, nada importante.
……………………………………………………………………………………….........

Ella podría estar cortada en diez piezas, en cien piezas, en mil piezas, en un millón de piezas, pero ocupa todas las imágenes de igual forma. Ella sigue siendo infinita.
Cómo quitar elementos de un conjunto y que siga teniendo el mismo tamaño? Es el juego matemático de Cantor para explicar el infinito. Podemos restarle incontables elementos, pero continúa siendo infinito.
Su cuerpo era como los cuerpos de Sade, en el laboratorio y en el montaje, podía ser sometida a todos los cortes y giros y flexiones imaginables. Pero siempre regresaba a si misma. Nada es mas extraño que el cuerpo, una figura extravagante, llena de otras formas extravagantes que casi siempre nos resultan incomprensibles.
Siempre regresaba a su estado natural: la belleza.
Era como el cuerpo sadiano. (“La mujer es tan hermosa que hay que seducirla. El mundo es tan hermoso que hay que destruirlo” Baudrillard)
No importa cuanto haga, cuanto intente, sigue siendo inabarcable.
……………………………………………………………………………………………

Ella imperturbable sobre las olas que producíamos en su cuarto (¿era ese su cuarto?) Su cuerpo semidesnudo y perezoso se movía de forma sutil y liquida sobre las colchas (y entre las colchas). Lejana, fría, indiferente a nuestra presencia que al parecer le era absolutamente natural.
Su posición era perfecta, no fue hasta mucho más tarde que quise verle los ojos.
Un día Lacan me dijo “La mirada es la erección del ojo.”
………………………………………………………………………………………….

"No pulsen el disparador hasta que el sujeto que enfocan les produzca un dolor en la boca del estomago" Lisette Model
........................................................................................................................................

Cincuenta minutos mas tarde, tras pagar lo acordado, nos fuimos.
Sin decir nada en el ascensor el aroma de M me hacia sentir todavía dentro de ese cuarto.
No volví a verla más.
(El vació en la boca del estomago)
No volví a ver nada así nunca.
………………………………………………………………………………………..
Hace tiempo que no saco ninguna fotografía, solo escribo.
La fotografía nace en la era de las maquinas, es el arte de la modernidad por excelencia, aunque fue abortada prontamente por el cine. Arte con un nuevo lenguaje, expresado con la ayuda de las maquinas. Se unen como en una formula alquimia la camara obscura, diversas investigaciones físico-químicas sobre la reacción de las sales de plata a la luz, las técnicas artísticas de la silueta. Los astros se alinean para su nacimiento de la técnica de grabar imágenes fijas sobre una superficie de material sensible a la luz. Una superficie material sensible a la sombra. Ella mira de perfil
…………………………………………………………………………………………….

La Antologia By Susana Thénon

La antología

¿tú eres
la gran poietisa
Susana Etcétera?
mucho gusto
me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas

es una antología democrática
pero por favor no me traigas

ni sanas ni independientes

Nacimiento mitico de la fotografia 1

Nacimiento mítico de la Fotografía o las Flores Caidas






"El arte es algo... que resiste a la muerte" Malraux




“Solo una flor caída es una flor total” Mishima








Para ellos es esto
Cuando ya no supe que hacer ni que decirles me fui
Y escribí,
Me ampute de su vida como un cáncer incompatible con las luces que todo lo niegan
Me arranque los clavos y me clave una cruz en el costado
La poesía es mi pierna de madera...
Ortopedia para los sentimientos (sustento mecánico y de papel), de palabras invalidas
Para ellos es esto…
…………………………………………………………………………………………...

Hoy desperté después de soñar con una canción triste, hoy desperté después de soñar un sueño denso y salado como el agua del océano elevado por su misma potencia, como el agua donde puede flotar un huevo o un cuerpo inerte, despertar con al boca pastosa y con frió. Desperté acordándome de un amigo que hace años no veo. La mañana me saluda en un mareo, despierto como respirando de la boca de un frasco de amoniaco o cloro, algún solvente que solventa mi conciencia. H hoy desperté pensando en un amigo esquizofrénico, hoy desperté pensando que la vida nos separo por la violencia que significaba estar juntos, por que ni el ni yo estábamos lo suficientemente sanos para las luces extrañas que nos guiaban. El fue un ser de luz que se desvaneció, yo fui entonces un espacio vació, H pensó tanto que su cabeza se inundo de pastillas y sangre y violencia, una vida inmersa en el mar a profundidades avísales, bajo presiones catastróficas... La sangre lo inundo, fue su océano. Supo elegir su belleza y yo supe elegir que tenía que irme.
Eso al final importo tan poco… solo descubrimos una ley: la ley de una mujer tremenda que existe dentro de nosotros.
…………………………………………………………………………………………..

Una maquina de palabras, un obrero rabioso y ciego, no un amante de la belleza, sino una victima, una victima de esos crímenes sangrientos donde el cadáver aparece descuartizado en la maleta de un auto, autores de crímenes terribles crímenes sangrientos donde el cadáver aparece descuartizado en la maleta de un auto. Como si fueran fotos las palabras, granan sobre papel preparado: "Maligno o no, si no fotografías lo que te sientes impulsada a fotografiar, nunca harás fotografías" (Diane Arbus).
…………………………………………………………………………………………….

Desperté soñando y el en el sueño (o en el despertar) me sacaba la piel en cuadrados perfectos y los guardaba en un refrigerador sobre bandejas delgadas de plumavit o tergopol, era lo mismo, luego entraba una mujer callada y solmene los mordía de a poco mientras miraba los hilitos de carne y de grasa, la sombra de músculos perfectamente delineados, sonreía (ella, pero también yo), en el sueño, al ver que no me dolía.
Era una hombre encerrado en una caja de fruta de exportación (nuevamente soñaba), vivía en ese lugar ase años y pensaba que seria un producto de lujo, el postre carnívoro de rubios Ángeles europeos, y me venderían encerado y brillante en góndolas sonorizadas e iluminadas por elegantes arquitectos. Una ves vi a H desnudo acostado en una cama con olor a meo, era un niño, un Jesús niño (o un Cristo recién descolgado de su árbol de tormento), de cuerpo delgado y nudoso, una natividad con un cristo barroco latigado.
…………………………………………………………………………………………….

Una mañana de otoño (creo que era otoño, aunque podría haber sido en cualquier momento del año, en cualquier momento de mi vida, en cualquier lugar del mundo) entre, junto con M a una habitación oscura.
…………………………………………………………………………………………….

Pero el tiempo paso violento (de la única forma en que puede pasar) y los caminos se hicieron distintos. Suicida, termine por no reconocerlo, y nos perdimos. Desperté, o quizás soñé (esos solo son detalles) y en mi despedida le había regalado, a cada uno, uno de mis dedos.
Ellos (y yo) éramos esclavos de un movimiento de oscilación, un péndulo extraño que se mueve entre dos polos. Entre estas dos formas de lo secreto: Entre Alicia y Prometeo
…………………………………………………………………………………………….

Ella fumaba cigarrillos Gavilán, negros, sin filtro. Yo no lo recuerdo bien, creo que fumaba también los cigarrillos que ella hace unos días me había regalado… usaba una bufanda roja y el día, aunque en algún momento sentí que no el día, sino el universo entero, estaban cubierto de una suave niebla, de un color gris, como si el día estuviera en llamas y la luz fuese el humo de ese espeso incendio que es el tiempo, o quizás las cenizas.
Lo estrecho del ascensor para subir al pequeño departamento, ubicado en un tercer piso, me hizo notar el fuerte aroma corporal de M, era un aroma dulzor y picante, que impregnaba los escaso metros cúbicos del ascensor, también el aroma era pegajoso, una especie de alquitrán que impregnaba su ropa y le daba una textura distinta al aire, el ascensor se trasformo de pronto en una especie de cámara frigorífica apagada, donde el aroma de la carne y la grasa, cada vez mas espeso, empezaba a burbujear y viciar el ambiente.
…………………………………………………………………………………………….

Ella y su aroma fueron el preámbulo de una imagen y su persistencia (Peter M. Roget, publicó en 1824 su artículo “Persistencia de la visión”, donde afirmaba que el ojo de las personas era capaz de retener imágenes durante una fracción de segundo al dejar de mirarlas, a 16 imágenes en un movimiento que transcurre en un segundo la persistencia de la visión es capaz de unirlas y hacer que se vean como una sola imagen con movimiento continuo.). Todo estaba medianamente preparado (las cámaras: una Zenit, una Minolta…), el material (ella nos esperaría en su casa, con una amiga, le pagaríamos por una hora de modelo, ella o su amiga eran amigas de M)…
Cuando me desperté, hace muy poco, me dedique a escribir la noche entera mientras pasaba el temblor del pánico con cerveza y amigos que no paraban de hablar, por que si paraban de hablar, morirían, igual que yo (no si paso antes o después aunque podría haber sido en cualquier momento, en cualquier momento de mi vida, en cualquier lugar del mundo).
Cuando me desperté estaba en la guardia de un hospital donde un borracho agitaba la mano salpicando los espejos del baño con sangre. Yo miraba comiéndome un alfajor, como le limpiaban las heridas con cloro.
…………………………………………………………………………………………….

Nos abrieron la puerta, la amiga, nos sacamos los abrigos (hacia frió, pero no demasiado, así que podría haber sido otoño, no lo recuerdo bien) nos ofreció una taza de café. Abrió la puerta del cuarto, donde escondía como si fuese Pandora, el cuerpo de nuestra modelo.
Al levantar la vista frente a mí, tendida sobre la cama, en un cuarto que era un tsunami, ella, tendida: reina de las mareas.
El olor a concha me saludo como una cachetada.
…………………………………………………………………………………………….

Camara de Tortura By Enrique Lihn

Su ayuda es mi sueldo
Su sueldo es la cuadratura de mí círculo,
que saco con los dedos para mantener su agilidad
Su calculadora es mi mano a la que le falta un dedo
con el que me prevengo de los errores de cálculo
Su limosna es el capital con que me pongo cuando
se la pido

Su aparición en el Paseo Ahumada
.................................. es mi estreno en sociedad
Su sociedad es secreta en lo que toca a mi tribu
Su seguridad personal es mi falta de decisión
Su pañuelo en el bolsillo es mi bandera blanca
Su corbata es mi nudo gordiano
Su terno de Falabella es mi telón de fondo
Su zapato derecho es mi zapato izquierdo
......................................... doce años después
La línea de su pantalón es el límite
que yo no podría franquear
aunque me disfrazara de usted
después de empelotarlo a la fuerza
Su ascensión por la escalinata del Banco de Chile
es mi sueño de Jacob por el que baja un ángel rubio
y de alas pintadas a pagar,
cuerpo a cuerpo, todas mis deudas
Su chequera es mi saco de papeles
cuando me pego una volada
Su firma es mi entretención de analfabeto
Su dos más dos son cuatro es mi dos menos dos
Su ir y venir es mi laberinto
en que yo rumiante me pierdo perseguido
por una mosca
Su oficina es el entretelón en que se puede condenar a muerte
mi nombre y su traspaso a otro cadáver
........................................ que lo lleve en un país amigo
Su consultorio es mi cámara de tortura
Su cámara de tortura
es el único hotel
en que puedo ser recibido a cualquier hora
...........................................sin previo aviso de su parte
Su orden es mi canto
Su lapicera eléctrica es lo que hace de mí
un autor copioso un maldito iluminado
.........................................o el cojonudo que muere pollo,
según quien sea yo en ese momento
Su mala leche es mi sangre
Su patada en el culo es mi ascensión
a los cielos que son lo que son
................... y no lo que Dios quiere
Su tranquilidad es mi muerte por la espalda
Su libertad es mi perpétua
Su paz es la mía
............................ siempre y cuando yo goce de ella
eternamente y usted de por vida
Su vida real es el fin de mi imaginación
........................................... cuando me pego una volada
Su mujer es en tal caso mi gatita despanzurrada
Su mondadientes es ahora mi tenedor
Su tenedor es mi cuchara
Su cuchillo es mi tentación de degollarlo
............................................. cuando me mamo un cogollo
Su policial es el guardián de mi impropiedad
Su ovejero es mi degollador
a la puerta de su casa como si yo no fuera una
.............................. maldita oveja extraviada
Su metralleta es mi novia con la que tiro en sueños
Su casco es el molde
en el que vaciaron la cabeza de mi hijo cuando nazca
Su retreta es mi marcha nupcial
Su basural es mi panteón
..................................... mientras no se lleven
los cadáveres.

El Gran Cazador de Focas... o dos o tres cosas que se sobre lenin

“Mi herida existe antes que yo...”
(Joe Bousquet, Las Capitales del Dolor)

Advertencia:
Este texto comenzó como un juego, luego como un poema, luego como crónica, luego como ensayo de ensayo y ahora nuevamente a algo así como a un ensayo-poema; ni el ni yo sabemos bien lo que es. Sólo que nace de noches de lectura, de días de militancia, aulas y casi infinitas charlas de café, de una vida, de una vida que habla de otra vida.

De una vida que habla de otra (y de su cadáver embalsamado).




--------------------------------------------------------------------------------


“Lo siniestro, es algo que, debiendo haber quedado oculto, se ha manifestado”
(Sigmund Freud, Lo Siniestro)

He visto su cadáver, señor Lenin, y he quedado petrificado, su imagen me ha parecido siniestra, yo que siempre lo quise con tierno amor. No, no es por desmerecerlo, ni descalificarlo, simplemente al verlo, no usted sino su cadáver, me ha parecido siniestro…

Todos los hombres mienten sobre sí mismos
Y después el mundo miente sobre ellos. “Con frecuencia, decir la verdad es sólo un poco más incómodo que decir una mentira; más o menos tan difícil como tomar café amargo y no dulce; y sin embargo me inclino fuertemente por decir la mentira.”(1)Es todo eso que pasa cuando nos aburrimos de lo que pasa. Antes, cuando el mundo era joven y hermoso como en un libro, las cosas ocurrían en velocidades sórdidas, avanzaban entre las llamas de la locomotora, los hombres hacían su historia y gozaban de una imprudente paciencia.

Hoy somos la realidad reducida a la altura de un cotolengo: “Ya no hay dialéctica del sujeto y del objeto, ni de la luz y de las tinieblas: una es la ausencia de la otra, eso es todo, y eso es precisamente lo prodigioso” (2)

Es que yo creo en la televisión señor Lenin: porque es la droga barata, la anestesia colectiva, por que los tontos son los que están al otro lado y se drogan de sueños, ellos se envuelven en papel de hamburguesas y sus antagonistas finalmente hacen lo mismo, porque son como puñados de abejas, picoteando lingotes de oro. ¿Tengo o no tengo razón? Son los mismos que más tarde o más temprano “Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.” (3) Son ellos los verdaderos bobos, y no yo (4).

Las Bibliotecas, etapa superior de los Cementerios

Y si hay hombres que se hacen a sí mismos, también hay hombres que no saben mucho de sí mismos y hombres que nunca saben quiénes son, esos son los hombres que hacen la historia, y es porque no son ellos, ni de sí mismos, sino de los demás: “En Tadjik y Kaak, la leyenda de Lenin era tan alta como los montes, como las nubes, en el folclore de Dungan, mas brillante que el sol, desconocedor eterno de la noche. Los Oyruts dicen que tenía un rayo de sol en su mano derecha, un rayo de luna en la izquierda, la tierra temblaba bajo sus pies. Para los Uzbecos, Lenin era un gigante que podía sacudir la tierra y mover grandes rocas en busca de la fortuna que escondían sus entrañas, era capaz de desentrañar el enigma más impenetrable. En las fábulas Kirguiz, Lenin llevaba un anillo mágico con ayuda del cual prevalecía siempre sobre el mal y liberaba a los pobres de la iniquidad y la injusticia, se cuenta que llegó a Armenia, montado en un caballo blanco, para guiar al pueblo. En otra leyenda, Lenin era un titán que lucha contra Asmodeo, amigo del rico y el privilegiado, peor enemigo de los pobres. (...) para los Ostyaks del norte Lenin era un gran cazador de focas...”(5)

El socialista científico, racionalista acérrimo, convirtió la novela en un panfleto. (Chernishevski escribe una novela a mediados del siglo XIX, que impulsó a miles de jóvenes rusos a la acción socialista, la novela se llamaba “¿Qué hacer?” (Libro de constante discusión por los anarquistas de la novela de Dovstoievki “Los Demonios”, el eco de la novela llega hasta Lenin, quien en 1902 publica su conocida obra “¿Qué Hacer?” (un análisis de coyuntura, un manual insurreccional, mismo titulo quizás en tributo) y en ese trabajo de transplante de nombre, se ha marcando la metamorfosis del socialismo utópico al socialismo científico). (6)
“¿Qué Hacer?”, señor Lenin, usted que se convirtió en el gigantesco cazador de focas, y cayó con el peso de una noche, en la oscura arquitectura de mi biblioteca. La historia se repite dos veces decía Hegel, el solitario alemán, pero olvido agregar que primero como tragedia y después como farsa.

Usted y yo teníamos que hablar... prendí un cigarrillo, le serví un café (llegaba con un frío siberiano y duro por el formol, esa droga de los inmortales...)

La historia se murió, y bailamos los hombres la danza de su cuerpo que se deshace, mentimos en la literatura, nos enamoramos de hombres y mujeres que nos recuerdan un tiempo pasado que fue mejor... Rusia queda tan lejos. Y pienso en mi padre. Siempre pienso en mi padre. En mi padre y en su generación, y también pienso en usted señor Lenin cuando lo miro sobre mi biblioteca, cuando me topo su nombre en los discursos, cuando me invade el fuego infinito de la calle y la revuelta. En toda esa sangre, tan bella, tan tonta y tan gratuita.

Tantos cadáveres olvidados, pero ni su cuerpo ni su nombre todavía descansan, señor Lenin, encerrados en la pecera de la gloria histórica. Cantamos, bailamos, la historia se muere, y salta y salta bajo sus mortajas, nosotros morimos, poco a poco, de a poco, de a poco, y dentro del ojo, la imagen latente, de un día de amanecer rojo.

Con un cigarrillo se abre y se cierra el juego de la memoria, el juego de la historia. Señor Lenin, en Rusia hace frío, abríguese bien y visite su taxidermista de cabecera.

Dos o Tres cosas que sé sobre Lenin…

I
“Cada uno obra según sus luces”
Había una vez un hombre
Y muchos hombres más, una humanidad completa, pero que no importaba tanto,
Otros hombres después, sin saber cómo, inventó la vida del primero,
¿Me entienden?
Hay cosas y hechos que son difíciles de ser narrados porque están simultáneamente en el centro y en la periferia de la propia existencia.
Pensar, tal vez soñar, sobre una extraña y etérea época donde el mundo florecía, como si chocaran mil escuelas. El afora del mundo se caía para dejar ver su secreto.
El socialista científico, racionalista acérrimo, convirtió la novela en un panfleto, el sueño en realidad. El lirismo en el cañón de un fusil
¿Qué quieres hacer con un hombre así?


II
“...Que quieres hacer con un hombre así?...”
Había una vez un hombre, en Rusia,
Cuando Rusia era un país muy frío,
Frío en todos los aspectos,
Frío como un niño muerto, “Niños, estas manos no pueden escribir – les decía un viejo campesino en 1918 a un grupo de escolares - , y no pueden escribir porque el Zar las quería solamente para arar la tierra… ” (7)
Frío como un niño muerto,
Y de esos había muchos por ese entonces, y los sigue habiendo,
Nadie medianamente cuerdo podría vivir así,
Lleno de niños muertos, en una ciudad como un niño muerto.
Nadie medianamente cuerdo. Lenin y sus hermanos se hicieron mayores, en el marco de las feroces represiones de la década del ochenta. Se unieron, uno tras otro y sin excepción, a las diversas ideas revolucionarías que por esos días pululaban por Rusia. En 1886, su padre murió de una hemorragia cerebral. Al año siguiente, en mayo de 1887, su hermano mayor, Alexander, ligado a los anarquistas, participa en el complot de para asesinar al Zar Alejandro III: fue fusilado a la edad de diecinueve años (años mas tarde, Lenin confesaría a su mujer el desprecio por los supuestos amigos de su familia, que se llamaban a sí mismos “liberales”: se esfumaron todos tras la detención de Alexander, ninguno movió un dedo por su indulto) Lenin fue arrestado al año siguiente y expulsado de la Universidad de Kazán, tras sólo cursar cuatro meses, por participar en las protestas estudiantiles.

II
“Confía en Dios y mantén seca la pólvora”
Había una vez....
Rusia no se sabe bien dónde queda,
Si es en Europa o en Asia,
Son gente muy rara los rusos
Y tienen grandes poetas
A los que aman como a Dioses.
Lenin fue su seudónimo revolucionario. Se cuenta que eligió este nombre como oposición a Georgi Plejánov, quien usaba el seudónimo Volgin, por el río Volga. Uliánov, según esta versión, eligió el río Lena, que es más largo y circula en la dirección opuesta.
Pero nadie medianamente cuerdo podría vivir así, aunque bañasen de poesía hasta sus nombres de guerra, aunque eligieran bajo qué signo querían pasar a la historia… no pueden vivir porque el Zar los quería solamente para arar la tierra… o ser simplones y grises funcionarios, en una ciudad como un niño muerto,
Nadie medianamente cuerdo.

III
“... Se refiere usted a la alimentación racional?...”
“El Crimen y La Paz” y “Los Hermanos Karenina”,
Libros magníficos llenaron de honor y gloria al pueblo ruso,
Pero la cuidad no dejaba de tener hambre y frió, como un niño muerto, por más que los poetas hicieran de las suyas.

Y es que los dioses no eran hombres, y tampoco lo era el buen Lenin, aunque: ”En otra leyenda, Lenin era un titán en lucha contra Asmodeo, amigo del rico y el privilegiado, el peor enemigo de los pobres. Asmodeo intentó dar muerte a Lenin, pero la luz de los ojos del héroe le puso en fuga. Lenin se subió entonces a un águila y voló a Dagestas, donde encendió la guerra contra el rico, y por último regresó a las regiones frías para escribir libros de verdad para el pueblo. Para los Ostyaks del norte Lenin era un gran cazador de focas que sembraba el pánico entre los ricos traficantes de pieles y cueros y daba su botín a los pobres;; de igual manera los Nesty afirmaban que Lenin era el más experto marino, que venció a todos sus enemigos en el combate, se apodeóo de sus perros y sus renos y los repartió entre lo pobres. Los cosacos de Cholojov se imaginaban a Lenin como un cosaco del Don.”(8)

IV
“Cada Civilización ha de hacer con sus grandes hombres lo que puede”
Lenin era el hombre del cual hablábamos primero,
Hizo una revolución,
Fundo el comunismo,
Y por eso, los rusos agradecidos, lo embalsamaron. El cerebro de Lenin fue extraído antes de embalsamar su cuerpo. Luego contrataron a un conocido neurocientífico alemán, Oskar Vogt, para estudiar el cerebro de Lenin y localizar las células cerebrales responsables de su genio. Con este propósito se creó el Instituto del Cerebro en Moscú. Vogt publicó un artículo sobre el cerebro en 1929 donde exponía que algunas neuronas piramidales en la tercera capa de la corteza cerebral de Lenin eran muy largas.

El cuerpo de Lenin, así como los cuerpos de los santos de la Iglesia Ortodoxa rusa, no ha sufrido corrupción, yace silente en su mausoleo, en la Plaza Roja, lejos quedan esos días donde Moscú estaba helado para él. Ahora todo tiene la tibieza del formol, del algodón, de la ascética taxidermia.
Lejos quedan esos días.

V
“Lo brutal siempre es la muerte. Ahora y hace años de dentro de unos años: lo brutal siempre es la muerte” (9)
Es terrible pensar en un cadáver embalsamado,
Y pensar que es todavía peor que los mamuts congelados
Que se encuentran cada tanto en Siberia (con esto claro no quisiera comparar al buen Lenin con un mamut,
lo cual seria muy burdo de mi parte.)

“Su cadáver estuvo expuesto una semana, mientras miles de personas hacían colas durante horas en el intenso frio del invierno para verlo.”(10) Así como años antes Nadezhda Konstanstinovna Krupskaya.
Ella, la mujer que lo amó, pasaba horas enteras de pie, en un determinado lugar pasando las horas enteras de pie, por fuera de la prisión, con la esperanza de que Lenin pudiera vislumbrarla a través de una ventana, cuando, junto al resto de los presos, hacía ejercicio.

VI
“La insurrección es un arte”
Embalsamaría usted a alguien?...
Pregunta complicada.
Porque puede que usted se muera y entonces
El embalsamado se quedaría solo.
Ya nadie lo tendría a usted para contarle las magnificas historias del embalsamado aquel. Como la historia de que Lenin y Krupskaya son condenados al exilio en Chuchenskoye, Siberia. Parten en 1898, y allí, en Siberia, Lenin y Krupskaya se casaron.

Y tendrían que conformarse, esos bellos cuerpos embalsamados,
con quedar abandonado en una esquina,
junto con esas enciclopedias
que nadie consulta. Y es que la insurrección es un arte, un gran arte, y “en todo gran arte hay un animal salvaje domado.”(11)

VII
“... Mía!, Toda entera es mía ahora!, Petrogrado en mía!... ”
Cuando comenzó la revolución,
El mundo fue bello por algunos años (y eso que en Rusia el asesinato, la muerte violenta, la culpa, habían sido demasiado familiares, durante siglos).

Antes de la revolución el mundo también, en determinada forma, fue bello:
Desde abril de 1902 hasta abril de 1903, se exilió en Londres, en el nº 30 de Halfor Squeare, que sale de la King’s Cross Road. Lenin pasó horas infinitas en la biblioteca del museo británico, donde cuarenta breves años atrás Karl Marx cosechaba los materiales para sembrar “El Capital”. Recorría Londres, a veces, en compañía de Trotsky, visitaron la tumba de Marx, en el cementerio de Highgates, en la Primose Hill, desde la que se veía todo Londres.

El y Trotsky se encuentran exiliados los dos, perseguidos los dos, observan, digamos, en una tarde otoñal, el paisaje desde el cementerio de la tumba de Marx; entonces Trotsky, bajo un manto de tristeza, le dice a Lenin, interrumpiendo, quizás, una charla sobre la política rusa y mundial:
- Y pensar que deberemos destruir todo esto para construir un mundo nuevo.
- Destruir no, deberemos heredarlo todo para construir un mundo nuevo.- Responde Lenin, más viejo que Trotsky, más sereno que Trotsky, tan o más comunista que Trotsky. (12)

Pero luego todo se cansó .Luego se cansó. Como toda belleza, debe morir.
Se olvidaron de ella los rusos y eso que es difícil de olvidar Los años de guerra, no sólo de la “Gran Guerra”, sino la invasión de extranjera donde diversas potencias financiaron y armaron al ejército blanco y convirtieron toda Rusia en un tremendo campo de batalla. Es difícil de narrar lo que estos hechos representaron en miserias humanas, está en el plano de lo que no se puede pensar, ni imaginar, ni nombrar con claridad, están en el plano de lo que es mejor callar.

Nadie sabe con exactitud los millones que murieron en combate, por la violencia, por el hambre, por las epidemias…. Después le tocaría el turno a Stalin, que devoraría ese mundo desde dentro, como un cáncer, pero esa es otra historia.
Toda belleza debe morir.
Se olvidaron de ella los rusos
Y la dejaron junto al cadáver de Lenin
Y los cuatrocientos mil quinientos treinta y ocho tomos
De la Enciclopedia Soviética. Que como bien sabemos nadie consulta.

VIII
“... un cruel crimen contra la felicidad de la nueva generación...”
Lenin está embalsado en Rusia
Y en las bibliotecas. Pero como toda belleza, debe morir.
Se olvidaron de ella los rusos
Y la dejaron junto al cadáver de Lenin
Y los cuatrocientos mil quinientos treinta y ocho tomos
De la Enciclopedia Soviética. Que como bien sabemos nadie consulta.

Es terrible pensar que el gobierno ruso no llegue a tener dinero
Para mantener su, verdaderamente exquisito, cadáver,
Como leí en algún diario alguna vez.
Seria terrible.

Es usted toda una leyenda señor Lenin. ¿Le sirvo más café?
Yo lo tomo amargo, sin azúcar…

IX
“... lanzaba las frases como bastos bloques de granito... ”(13)
Lenin vivió rápido, era El Gran Cazador de Focas,
Murió joven
Y tuvo un cadáver en conserva.
Si fuera ruso llevaría con orgullo a mis hijos
A ver el cadáver de Lenin Y junto a él los cuatrocientos mil quinientos treinta y ocho tomos
De la Enciclopedia Soviética. Que como bien sabemos nadie consulta.
Pero se que nadie llega tan alto como quien no sabe donde va. La posteridad era un ridículo, es “como si uno pudiera comenzar una gran revolución y saber de antemano como podrá completarse” (14). Ese era trabajo para los filósofos, para los poetas, esas elucubraciones lo hubieran hecho reír.

Seguramente estas expresiones también lo hubieran hecho reír a Lenin, “con esa risa entera y franca por la cual los pescadores de Capri reconocían que era de su raza y de su bando” (15).
Si me preguntaran quien es el embalsamado aquel,
Solo podría decirle estas dos
O tres cosas que sobre el sé,
Que no es mucho para alguien con tan honorable, tan exquisito,
Cadáver.

X
“La vida dirá la ultima palabra”
“La vida dirá la ultima palabra”, era una de sus frases favoritas.
El mamut, la biblioteca con los tomos de la enciclopedia soviética,
La revolución y Lenin en conserva, listo para las góndolas de los luminosos supermercados, me saludan desde las calles de Petrogrado (alias: Leningrado.)
A comienzos de 1917, Lenin y Krupskaya Vivian en el nº 14 de la Spiegelgasse, en Zurich, una alcoba en un segundo piso, por la que pagaban 28 francos mensuales. El 8 de abril, Lenin dijo al dueño de la casa que tenía que marcharse enseguida, aunque la renta ya estuviese pagada hasta final del mes. El hombre le deseó suerte a él y a su esposa y le dijo: “Espero Señor Ulianov que en Rusia no tenga usted tanto trabajo como aquí.” A lo que respondió Lenin, pensativamente: “Me parece, Señor, que en Petrogrado tendré aún mas trabajo.”(16)

La historia es un trabajo sucio, pero alguien tiene que hacerlo, ¿no señor Lenin?

Si me preguntaran quién es él, el embalsamado aquel,
Sólo podría decirles estas dos
O tres cosas que sobre el sé,
Yo fumo otro cigarrillo y trato de no pensar en tantos muertos.



Notas

1) L. Wittgenstein, “Observaciones”, Ed Siglo XXI. Mexico.
2) J. Buaudrillard, “Cool Memories”, Ed. Anagrama. Barcelona.
3) A. Ginsberg, “Aullido”, en “Antología de poesía Beat”, Ed. Coligue. Buenos Aires.
4) “(…) un qui pro quo fundamental cuya fórmula me fue facilitada durante una reunión de intelectuales de la izquierda proletaria, en el punto culminante del gran amor por la buena gente y por las caseras sembradoras de pensamientos de nuestro pueblo francés. La reunión, como suele suceder, se celebraba en un apartamento un poco demasiado lujoso en un barrio un poco demasiado hermoso y, según la costumbre, los participantes expresaron con sus observaciones que ese ambiente no era el suyo. Alguien se fijó en un jarrón con anémonas azules: “¡Que amanerado!”, suspiro, “¡amapolas azules!”. Una anécdota que podría definir así al intelectual amigo del pueblo: el que toma a las verdaderas anémonas por unas falsas amapolas y que cree, gracias a la refutación de los floristas, haber encontrado unas flores que crecen en los campos de trigo del pueblo. No me sorprendí, pues, al ver, unos años más tarde, al mismo intelectual desarrollar ese qui pro quo en una filosofía del pueblo que trenzaba en guirnaldas de retórica las falsas-verdaderas amapolas obtenidas con al refutación de las falsas-falsas amapolas.” J. Ranciere, “Flores Intempestivas. Sobre la ficción de izquierda”, en “Teoría y Critica de cine. Avatares de una Cinefilia”. Ed. Paidos. Buenos Aires.
5) C. Hill, “La Revolución Rusa”, Ed. Ariel. Buenos aires (de este texto salen casi la totalidad de los datos biográficos de Lenin.)
6) H. Gonsález, “Filosofía de la conspiración. Marxistas, peronistas y carbonarios”, Ed. Coligue. Buenos Aires.
7) C. Hill, “La Revolución Rusa”…
8) C. Hill, “La Revolución Rusa”…
9) R. Bolaño, Bolaño por sí mismo, Ed. UDP. Santiago.
10) C. Hill, “La Revolución Rusa”…
11) L. Wittgenstein, “Observaciones”…
12) N. Casullo, “Itinerarios de la Modernidad”, Ed. EUDEBA. Buenos Aires.
13) “Cuando Lenin dice que “el alma del marxismo es el análisis concreto de una situación concreta”; cuando Marx, Engels, Lenin, Stalin, Mao, explican que “todo depende de las condiciones”; cuando Lenin describe las “circunstancias” propias de la Rusia de 1917; cuando Marx (y toda la tradición marxista) explican con mil ejemplos que, según los casos, tal o cual contradicción es dominante, todos ellos recurren a un concepto que puede parecer empírico: esas “condiciones” que son a la vez las condiciones existentes y, al mismo tiempo, las condiciones de existencia de un determinado fenómeno. Ahora bien, ese concepto es esencial al marxismo justamente por que no es un concepto empírico: la simple comprobación de lo que existe... Es, al contrario, un concepto teórico, fundado en la esencia misma del objeto: el todo complejo siempre-ya-dado. En efecto, esas condiciones no son otra cosa que la existencia misma del todo en un momento determinado, en el “momento actual” del hombre político, es decir la relación compleja de condiciones de existencia reciprocas entre las articulaciones de la estructura del todo. ” L. Althusser, “La Revolución Teórica de Marx”, ed. Siglo XXI. Mexico.
14) Lenin citado por C. Hill en “La Revolución Rusa”…
15) L. Althusser, “Lenin y la filosofía”, edición electrónica.
16) C. Hill, “La Revolución Rusa”…

Epitafio by Roque Dalton

Apareció un día de tantos
se supone.
Al principio solía beber vino a tragos lentos
en el último bar de aquella playa oscura
pronunciando los nombres de los mariscos
de una manera que llamaba a risa
y cantando confusas baladas que ninguno de los pobres borrachos
entendía.
Después se fue quedando aquí simplemente
sudoroso y rojísimo bajo el sol obstinado
casó con una puta oscura -santa mujer de lástima-
inaugurando una larga vecindad de silencio.
Phillips O’Mannion los ojos y el recuerdo llenos de su Irlanda natal
murió ayer en la calle las manos crispadas junto al pecho
sin pronunciar una palabra
sin alarmar a nadie
como quien paga por la vida poco precio.
Al estarle enterrando se rompieron las cuerdas
y el féretro cayó de golpe saltándose la tosca tapa de pino.
Su compañera -los labios despintados-
le echó el primer puñado de tierra
directamente en el rostro.

Grafema

El secreto y el grito son la seducción
Los pechos como cataratas de las mujeres de Fellini,
Los ojos de una mujer musulmana, resto fósil de un cuerpo extirpado por Ala

La seducción es el motor de la historia
La seducción es el motor de la histeria
La histeria es propia risa de un útero
Y la historia es siempre una mujer y una pistola cargada

Grafema

El secreto y el grito son la seducción
Los pechos como cataratas de las mujeres de Fellini,
Los ojos de una mujer musulmana, resto fósil de un cuerpo extirpado por Ala

La seducción es el motor de la historia
La seducción es el motor de la histeria
La histeria es propia risa de un útero
Y la historia es siempre una mujer y una pistola cargada

agrafia

agrafia [agraphia]
(f. (Psiquiatría) Incapacidad total o parcial para expresar las ideas por escrito a causa de lesión o desorden cerebral.)



Creemos que nuestro oídos sonríen en la verdad
y que nuestra lengua escupe poesía….
En realidad las cosas son mas complejas….
Como tocando un piano imperfecto
donde solo suenan las notas mas agudas,
Una batalla se levanta frente a mis ojos y a mis deseos,
la batalla que encarna el leguaje cada día…
jugar con las palabras?

como gatos jugando en un vertedero

o los hijos de los cartoneros
acostumbrados tener cuidado entre la bolsas de basura

son juegos de palabras
todos son juegos de palabras
todos son juegos en palabras
El concepto es mi enemigo,
(cuando busco pronunciar mi nombre, este es la cárcel…)
retruécanos misterioso
aliteraciones imposibles
oraciones imperfectas de seres imperfectos

como gatos de vertedero
pero me hastió rápido de la forma, me canso rápido de la inconformista juventud,,,,

sabia la rebeldía se viste en los rincones, mirando con sus ojos mal abiertos
con su perfume de juventud
y su vetusta ropa
la gran paradoja, no?
Espacio abierto por el poema
Cuesta mas que nunca la rebeldía
En esa singular cicatriz

El poeta escribe poesía
Por que no la vive,
El poema es la negación de una vida poética
Es cicatriz de una herida
De la herida que no es poder ser feliz.

Es un silencio primario
Un espacio inventado, maravilloso artificio…
La poesía no es realidad,
Es sueño de la razón
Que crea monstruos.

Alicia

Alicia

Alicia olvido unas cuantas cosas atrás del espejo
No solo su inocencia de niña
(Y no hablamos de su himen, si no de la otra inocencia)
Que poco cuidado se tiene ultimaste
Los niños la dejan tirada en cualquier lado
Y de pronto se pierde
Como el cuerpo de ese gato
Que son reía desde lo alto
Todo boca y nada cuerpo
A la pequeña Alicia

Quizás con un poco de suerte
Los niños aprenderán a ser mas cuidadosos con su inocencia
Y no olvidarla por los rincones

Cuando comes un chocolate
Y dejas despacio
Que tus dedos rompan el papel
Y escuchas el sonido del sutil arrugado
Del craquelado
Cuando comes con al boca abiertas
Y te ensucias la barbilla
La pobre Alicia decapitada
Llora pidiendo un pedazo
Pero se olvida de dejar cerrada
La puerta de atrás del espejo.