lunes, 10 de marzo de 2008

Tristes Silabas:

“Las narraciones pornográficas terminan
(sin principio ni final)” Gustavo Barrera

Si bien seria fácil dedicarme a explicar exhaustivamente lo falso y ficticio de cada una de las mujeres que aparecen en los siguientes escritos (poemas es una palabra demasiado grande, demasiado…) no me tomare el trabajo, aburrido e innecesario por lo demás, de profundizar en el tema.

Me basta con decir que yo perfectamente sabia (podría decir que incluso en algunos momentos lo sentía) que los calidos efluvios de esas mujeres imaginadas y no tan imaginadas (si existen: ¿Por qué existen?, si las imagino: ¿Qué imagino?) manaban cual manantiales manchando sus virginales y albas bombachitas de algodón por que todas, todas, todas las chicas que pasaban de la esquina donde me paro cada tarde y que sin querer, o queriendo, o sin querer queriendo, me cruzaron su mirada querían, en el fondo, todas ellas, ser mis novias, claro que ellas jamás de esto se enteraron… mas que amarme en secreto me amaron en absoluta inconciencia.

Y era en ese secreto a voces que solo yo escondía (que todas ellas me amaban, y no solo me amaban sino que además me deseaban con luctuoso deseo…) que yo me dedicaba a escribir estas cosa… lamentaba su cobardía, que conjugaba perfectamente con mi clónica timidez, una timidez inmovilizante, entorpecedora, que más de una vez me hizo lucir ante una de esas miles de “novias”, que pudieron pero nunca fueron, como un soquete, un antipático, cuando no un absoluto retardado mental.

También hay algunas de estas mujeres que fueron y son perturbadoramente reales, pero me encargue metódica y estrictamente de imaginarlas, para que así el crimen de la realidad sea menor. Las que existieron (y también las que no, y las que existen en ese ámbito intermedio de inexistencia que es nuestra moderna virtualidad) fueron la prueba de que si bien hay hombres que nacen para estar solo hay hombres que nacen para vivir en una espiral de relaciones que pendulan entre lo enfermizo y lo sublime. Entre Estos dos movimientos (uno espiralado y otro pendular) que suplantaran a la rotación y la traslación en el plano de la realidad que relatare, son lo único que yo mismo puedo entender de todo lo escrito

Tampoco creo necesario explicar por que las escribo: es un simple llamado de alerta al peligro, a todos esos cuerpos, de que como yo hay muchos que contemplan envueltos en la tristeza y el silencio sus cuerpos como icono orientan que devuelve aliento, sentido y calor… una alerta a todas esas mozas que, como bien decía el camarada Girondo “el deseo de los hombres las / sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé, / ya que no tiene el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a / todos los que les pasan la vereda.”

Por eso simplemente puedo decir que Estos textos existen por que todas ellas, las reales y las que no, me envenenaron…
Todas ellas…

lunes, 21 de enero de 2008

Guardia Roja (Un tigre de papel, parte II) by Moragaux



“como no hay plata para el psicólogo
lloras todos los días a las 11” P. Paredes


yo no fui como tus amante
por que
no fui tu amante
fui
la guardia roja
frente al mausoleo donde descansa
un cadáver embalsamado
pero con el corazón agusanado y lleno de polillas
musgo
amebas
infinitas criaturas marchitas,
como un océano frió.

Soy la guardia roja que contempla tu boca coagulada.


Lloras por el ojo solo
del nudo gordiano
y los hombres armados, animales tristes, que me habitan
barajan el polvo de la historia y nuestra historia

la mujer es un tigre de papel dijo el señor Mao
iluminado el rojo amanecer del
cadáver que vigilo, y que cuide como si fuera la fuerza que mueve
la historia, pero olvide
que la felicidad, como ella, eran solo un tigre
de
papel

ella llora mientras la miro, y la miro así como
contemplando un patíbulo
por que yo no fui uno de sus amantes,

entonces
retorcida como un nudo
las lagrimas mojan su cuerpo que era
un tigre
de papel

jueves, 17 de enero de 2008

La niña con la cabeza de Baudelaire (Taxonómica) by Moragaux



"yo separo todo saber, toda cultura... lo que veo es el inmenso cuello a lo Danton del chiquillo, el dedil en el dedo de la chica" R. Barthes

Ella mira de perfil
Cambio su cabeza por al del maldito
(Salome triunfante)
quiere conocer la boca llena
de amores argelinos

el niño tiene cuello de jacobino
( que paradoja, el buen Danton
también perdió su cabeza ante una mujer
Madame Guillotine)

Yo se paro todo dice Salome
Separo todo saber / toda cabeza
de su cuerpo
y armo uno nuevo

Un taxidermista de muñecas de trapo.

(collage o patchwork)

globos inflados de palabras

en el campo mira el horizonte
la niña con la cabeza
de Baudelaire.


Imagen: Lewis H. Hine, disminuidos en una institucion, nueva jersey, 1924.

Mujer caucásica joven… by Moragaux



Camine por un bosque triste y amarillo de otoño con sus troncos verdes cubiertos
de ese seco musgo.
Amarillo de hojas podridas en el piso, verde en los tronco, las marejadas de otoño.
Mis paisajes interiores me muestran solitario, una especie de pena que marcha
como cabalgando entre un mundo y otro sin distinguir entre un mundo y otro,
aunque mi bella compañera en este paseo (mujer caucásica joven, ojos y cabellos claros, edad mediana,
estatura mediana, de astrológico signo ignorado) podría robar toda la atención del mundo....

pero nos somos mutuamente invisibles….
Mis límites son los límites del mundo

limite de mis limites entre el rojo del ojo trasnochado y el vaso de agua
que me saca el sabor pastoso de la boca por la mañana
limites imprecisos de donde comienza mi vida...
Si comenzara mi vida, hay si comenzara...
Llevo clavado en el costado unos cuantos pecados
y extraño esos días donde los sentía.


Imagen: http://missaniela.com/

miércoles, 16 de enero de 2008

Un tigre de papel by Moragaux




“¿sabia usted que su iris me indica que nunca, nunca va a hacer fortuna, pero va a ser espantosamente feliz?” B. Galimari.


Me gustaba la forma que tenia
Su cuerpo cuando
Lloraba
(una especie de nudo)
Una
Contracción la tomaba cada vez que la pena
Llegaba.

No recuerdo cuantas veces la vi

La mujer es un tigre de papel
Decía el presidente Mao
Un miedo equivocado
Sus lagrimas
Una conspiración, compleja
Trama de intrigas. Cuando ella llorara era como un nudo gordiano llorando. Algo tan semejante
Tan gris
Como un
Presentimiento.
La mujer es
Un tigre de papel.

Su promiscuidad me hacia desearla
Y negarme (negación de la negación)
A tenerla (no podría tenerla, no podría)
Pero mi vouyerismo fue estar junto a ella
Cada vez que la contracción de la pena la
tomaba por asalto (un cielo gris tomado por asalto, un cielo de papel)
La miraba
llorar.


Imagen: http://www.flickr.com/photos/erdewerde/

La puta del cuento by Moragaux



“Le rêveur embaumé dans sa camisole de force
Entouré d’outils temporaires
Figures aussitôt évanouies que composées” R. Char


La puta del cuento es una chica de
16/20 (podría ser una suicida como Sophie Podolski pienso hoy que hace un año no la veo)
Ligera y voluble, hija de su
Tiempo.
Su amado celular con camarita
La desnuda
Cada noche en fotos provocadoras
Que regala humildemente a
Su público virtual (enseña su vello a su bello público)

Anónima y distante
La puta del cuento
Regala fantasías de mujer siempre dispuesta
Ella estudia en colegio de monjas (dice)
Escucha su baladista anglo favorito con su auriculares vintage (dice)
No le gusta ir a bailar (dice)
Prefiere reglarle sus noches a sus amados voyeristas (su vello inpúdico a su bello publico)

Escribe sus poemitas en servilletas mínimas (dice)
Desnuda dedica sus presas, a veces artística, a veces simplemente puta
Quiere ser fotógrafa (dice)
Y fotografiada (dice)
Su amado celular con camarita regala cada noche
Un cuarto como el de cualquiera y
nuevos colores (como los de cualquiera)
su mama no la deja (dice)
sufre tanto (dice)
su tristeza se sublima
en fotografías histéricas y escribiendo un cuento para nosotros
donde ella
es la puta


Imagen: http://www.richardkern.com/

martes, 15 de enero de 2008

LA POESÍA DESTRUYE AL HOMBRE... by Leopoldo María Panero



La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruído por la poesía.

Imagen: http://www.flickr.com/photos/michaelsanderswork/