Los libros mienten by Moragaux

"podriamos escribir sagas de ciencia-ficcion
tan solo con escuchar y mirar y tocarlas lineas de
nuestras manos asi que si todavia pienso que estoy lejos
de lo que he querido pues me equivoco completamente" R. Bolaño

Ella desnudaba sus fotos
a los ojos de sus espectadores
ilegales.

mostrando su tierna humedad como quien expone
cuadros de humeda belleza.
Me daba unn poco de asco conocerla y saber que mas atrde estaria en su casa
juntoa sus hemrmanas tomando el te, religiosamente a las 5 de la
tarde

mas de una vez tambien fui uno de sus
fieles peregrinos
vouyeristas, ella dejaba deslizar sus calcetas
dejaba entrever sus
bombachas.
Algunos dias no dejo ningun secreto, y todos queriamos encontra una como ella
en los rincones oscuros
detras de la puerta. Y que luego se sentara a tomar el te
como si nada.

Ella era de esa especie que no pueden soñar los libros
es por ella
que los libros mienten

Su mama preparaba el te cada dia a las 5 de la tarde


Imagen: http://www.werneramann.com/blog/

Mision de paz by Moragaux

Un día me invadió
como un millón de soldados
de la ONU

cuando ella esta durmiendo, me quedo mirando el techo a su lado tendida en la cama de mi
monohambiente
cuando ella esta durmiendo fumo y miro el techo que oculta la
materia negra
del universo.

Cuando estoy con ella y ella esta durmiendo, siento como la muerte
fue una gran madre negra que me amamanto
desde hace tanto.

Un día me invadió
como un millón de soldados
de la ONU, una guerra que se desata en mi
para darme la paz (como en la misa del domingo, cuando
me doy la vuelta y no hay a nadie)
esa es la paradoja
contemplo el orden de los cuerpos
en el campo de batalla, con esa matemática exquisita

cuando estoy con ella
y ella
duerme

Imagen: Camilla Taylor - Horseflesh productions

Ex Voto by Oliverio Girondo

Las chicas de Flores, tienen los ojos dulces, como las almendras azucaradas
de la Confitería del Molino, y usan moños de seda que le liban las nalgas en
un aleteo de mariposa.


Las chicas de Flores, se pasean tomadas de los brazos, para transmitirse sus
estremecimientos, y si alguien las mira en las pupilas, aprietan las piernas, de
miedo de que el sexo se les caiga den la vereda.


Al atardecer, todas ellas cuelgan sus pechos sin madurar del ramaje de hierro
de los balcones, para que sus vestidos se empurpuren al sentirlas desnudas,
y de noche, a remolque de sus mamás –empavesadas como fragatas- van a
pasearse por la plaza, para que los hombres les eyaculen palabras al oído, y
sus pezones fosforescentes se enciendan y se apaguen como luciérnagas.


Las chicas de Flores, viven en la angustia de que las nalgas se les pudran,
como manzanas que se han dejado pasar, y el deseo de los hombres las
sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de él como de un corsé,
ya que no tiene el coraje de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo, a
todos los que les pasan la vereda.



Imagane: Jean Birkin (promotional)

28

“Shyness is nice, and
Shyness can stop you” The smiths

Ella llora, ella llora y se le mezclan
Los mocos con las lágrimas
Y le caen por los labios
Y yo no puedo hacer otra cosa
que mirarla
yo no puedo
hacer
otra cosa

(se me ocurren cosas tontas como una canción de Fun People… “woman in this days…”) nos separa
Por que nos separa un océano
Cada 28 días, donde ella se hace frágil…
Y yo más.

Cuando se tranquiliza y el dolor y el agotamiento
Del
Llanto
La tienden en la cama
Pe siento en una esquina
Y le acaricio el pelo hasta que se
duerme



Imagen: Flickr lynnkasztanovics (via ffffound)

La foto de Theda Bara:

La foto de Theda Bara

Se me quedo un cuaderno con cosas escritas en carro del super chino.
Cuando lo fui a
Buscar
Ella, incendiaria, lo leía
Dudo que comprendiera algo
Con sus ojos chinos…
Como yo de ella poco también
Comprendería

Tenia una foto de Theda Bara en mi cuaderno, y poco mas que perder.
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Siempre preferí al Rimbaud traficante de esclavos que al poeta.
Aunque se
Que ninguno de ellos finalmente existió
Solo un pedazo de carne
Mutilado por el cáncer
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Disculpe a este escritorcillo que se dirige a
Usted
desde un occidente tan dañado y perdido, tan impreso de libros que no voy a leer

Por que en mi hay dos, como decías su antecesor supermercadista Tao Yan-Ming
que conversan y se pelean,
uno lee
el
otro escribe
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.

Hay una mujer parada delante de un
Muerto
Como en una foto de Theda Bara. Ella me cobrara como cada día
Las cosas que compre
En el super chino….
Pero no sabrá de quien es el cuaderno
Ni quienes somos nosotros
Los prefieren
A Rimbaud traficando esclavos que haciendo poemas para quinceañeros anestesiados


Encontró mi cuaderno.

Como Pornografía.

Miro tu corazón
y veo un micrófono pegado con cinta adhesiva del color de tu carne.

Corres contenta hacia mi cuerpo
como sida,
como ladilla caricaturizada
como pornografía,
me amas.

Me dices que yo soy como África,
peor que África,
como el peor país de África.

Sonrío
y parece una foto
en la que vamos a salir con los ojos cerrados,
parece como si yo en el fondo me burlara de ti,
como si pensara que eres tonta,
de yeso,
pintada,
tirada en un jardín de la Gran Avenida.

Nacimiento Mitico de la Fotografia (3)

Ya no saco fotografías, ni hago montaje. Solo escribo líneas como estas, donde trato de encontrar las cosas que fueron hace un tiempo y ya no están… pero finalmente un proceso no difiere demasiado del otro, hay momentos donde no encuentro diferencia: “Método de este trabajo: montaje literario. Yo no tengo nada que decir. Solo que mostrar. No voy a hurtar nada valioso ni apropiarme de formulaciones ingeniosas. Pero los andrajos. Los desechos: esos no los voy a inventariar, sino hacerles justicia del único modo posible: usándolos” (Walter Benjamin) Nunca me fui de casa, nunca deje de trabajar con los monstruos. Retazos, trozos, memorias, luego los armo, los uno, los zurzo de nuevo…. y armo uno nuevo. Yo quiero ser un taxidermista de muñecas de papel preparado, montando y desmontando (collage o patchwork), ese cuerpo que le robe a un alma (que es otra parte del cuerpo) con mi ojo de guillotina.
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Me gusta sentirme extranjero….
El cielo, dentro de su cabeza, suena y suena… con esos acentos que le dan los psicofármacos, como sabes que no controla el temblor de tus manos.
(en el fondo se acoplan ruidos industriales en danza sufí circular) Para ser devorados, por bocas de lobos, como bocas de lobos… Para dejar de decir yo H., mi amigo de lejos, que me amenaza sonriente en las esquinas donde veo algún hombre hablando solo, tuvo que sacrificar su rostro y sus genitales (un alto costo, pienso como buen empresario… Un muy alto costo que me hace dudar de la inversión… ¿Alzaran sus precios esas presas imprecisas extirpadas o caerán en la bolsa de valores?) Vestía de manera descuidada y en ocasiones hasta lamentable. Duraba semanas con una misma ropa, despedazo su conciencia como una botella de cerveza reventándose contra el muro de una sinagoga, como cuando Ana, borracha y rabiosa, putea a su Dios, su templo y sus rabinos (pero esa es otra historia, igual que esta, pero otra historia… como la de Juana de Arco, la telegrafista de Dios…).
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"Yo realmente no quiero aseverar que ellos son en si mis amigos, sino más bien que ellos me hicieron sentir una mezcla de vergüenza y temor. Hay una cantidad de leyenda sobre los monstruos. Todo para ellos sucede como en un cuento de hadas. Los monstruos nacieron con su trauma. Ellos ya han pasado su prueba en la vida. Ellos son aristócratas"(Arbus)
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De la poesía epiléptica de A, de los monstruos, de la imposibilidad de dormir (El no duerme, yo tampoco) y su extrañas ventajas, de los monstruos, de la mirada y su forma, de las cámaras (cotizarlas, usarlas, mantenerlas), de los monstruos.
Me gustaba sentarme y escucharlo, sentado junto a un conventillo, sobre lo importante y lo mínimo de lo que hacíamos. Hace un par de años que no lo veo, tampoco quiero verlo, es mirar la brutalidad de una guerra, se convirtió en su obra: carne amontonada. El me hablo de todo lo que es, siempre estuve advertido del crimen, siempre supe que seria el Judas traidor, pero fue traición en el amor, como la del zelote... el me hablaba, de los monstruos, de los beneficios del insomnio (El no duerme, yo tampoco). Junto a la puerta de un conventillo de una ciudad que no existe (y si existe mas nos valdría destruirla.)
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Yo, apoyado en un árbol con olor a meo, me río solo y me muerdo los labios.
Héctor habla del temblor de sus manos como un cristo que hablara de una corona de espinas... hablada de cómo los medicamentos (¿Cuántos eran? ¿clorpromazina, flufenazina ,haloperidol, tiotixeno, trifluoperazina, perfenazina, tioridazina?… el que solo conocía el papel preparado…), no lo dejaban dibujar, ni pensar, ni apuntar su cámara… de la nostalgia por el insomnio (El no duerme, yo tampoco). En algunas oportunidades tuvo sexo con muchos de los monstruos a los cuales retrató. Me hablo de Diane Arbus, a mí y a M (tan bella y pequeña), (El no duerme, yo tampoco), de cómo dopado se corto las venas, del olor de las mujeres, de los monstruos, de las formas que toma la sangre del fluido menstrual, de los monstruos.
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