À l'ombre des jeunes filles Peronistes en fleurs: Mi Evita Montonera....

"¡Con los güesos de Aramburu vamo' a hacer una escalera (bis), para que baje del cielo nuestra Evita montonera!"

Yo la amo por rubia, por descamisada, por popular, por subersiva, por peronista, por glamorosa, por se una Greta Garbo con fusiles, por ser la Marlen Dietrich de los negros y los grasa, por MONTONERA CARAJO
jajajajaa
ella es lo mas, ella es capas de decir : "A la fuerza brutal de la antipatria, opondremos la fuerza del pueblo organizado", es capas de ser un icono, una santa, un deseo...
Evita es antologica...

"Los discapacitados seremos artífices de nuestro propio destino, nunca más objeto de la ambición de nadie" (consigna del Frente de Lisiados Peronistas)



"¡Sin corpiño y sin calzón somos todas de Perón!"

"¡San José era radical y María socialista, y parieron un hijito montonero y peronista!"

"¡Si Evita viviera sería montonera!"

"¡Se siente se siente Evita está presente en cada combatiente!"

”No somos putos, no somos faloperos, somos soldados de Evita y montoneros!"

"¡San José era carpintero y María era modista, y tuvieron un hijito guerrillero y peronista!"

"Con las tripas de oligarcas vamo' hacer una escalera para que baje del cielo nuestra Evita montonera"

"¡No rompan más las bolas, Evita hay una sola!"

Con el fusil en la mano
y Evita en el corazón,
Montoneros, ¡Patria o muerte!
para la liberación.
Los gorilas pisoteraon
la Patria con su traición
y en tu juventud guerrera
no habrá olvido ni perdón.
Con fusil en mano
y Evita en el corazón,
Montoneros son soldados,
son soldados de Perón.
Las casas peronistas son fortines montoneros
Estuvieron en mi casa unos muchachos valientes
después leí que en el diario les decían delincuentes,
ay, que gente cara rota los del diario camelero,
yo albergo unos patriotas que se llaman Montoneros.

¡A la lata, al latero, las casas peronistas son fortines montoneros!


"¡Evita, Evita, Perón te necesita!"

Godard + Bolaño + Morrissey... un día con amigos

The Last Of The Famous International Playboys o Bolañadas

“Dear hero imprisoned With all the new crimes that you are perfecting Oh, I can't help quoting you Because everything that you said rings true And now in my cell (Well, I followed you)”

“creo no haber confundido todavía nunca la ficción con la realidad, aunque si las he mezclado en mas de una ocasión como todo el mundo, no solo los novelistas, no solo los escritores sino cuantos han relatado algo desde que empezó nuestro conocido tiempo, y en ese tiempo conocido nadie ha hecho otra cosa que contar y contar, o preparara y meditar su cuento, o maquinarlo.” Javier Marias, Negra espalda del tiempo.

Salio un libro nuevo de bolaños… “La universidad desconocida”. Un libro póstumo, siempre me llamaron poderosamente la atención los libros póstumos, en especial si son de autores que amo, como el bueno de Roberto… pero de lo póstumo hablare en otra ocasión.

Fui a la librería de siempre a comprar el libro que ellos sabían quería comprar (el de bolaño claro)

- hola ¿ Te llego el libro de Bolaño?….
- Si, nos llegó hace poco
- Esta bueno dice ¿no?
- Si, a v a vos te gusta Bolaño y este es esencial esta todo, fragmentos póstumos, ¿viste? - dijo mientras me tendía cariñosamente una medialuna… como un demonio, juro que era como un demonio
- ¿Y cuanto cuesta?
- 79 pesos, una ganga, pero te lo puedo dejar en 75…
- sos un degenerado….
- Decile a los de Anagrama…
- No te compro un libro mas….
Obviamente, me lo compre igual. Aunque comeré arroz todo el mes.

“Escribir no es normal. Lo normal es leer y lo placentero es leer; incluso lo elegante es leer. Escribir es un ejercicio de masoquismo; leer a veces puede ser un ejercicio de sadismo, pero generalmente suele ser una ocupación interesantísima.” Roberto Bolaño

The boy with the thorn in his side o sobre Morrissey

Me gusta Morrissey… no, miento, amo a Morrissey

Podría elegir diez canciones de el y serian el soundtrack perfecto de mi vida (el soundtrack básico claro, el de tirada masiva en grandes desquerías, pero el completo tipo “fan’s only”, o “director cut’s” incluiría diez temas mas de Joy Division, Hurt cantada por J. Cash, unas cuantas de New Order….)

Así de simple, siempre que lo escucho me dan ganas de ponerme a bailar (de hecho cuando lo escucho solo en mi cuarto o “on the dancefloor” lo hago sin dudar un instante)… hay veces que en el colectivo me dan ganas de llorar cuando leo y recuerdo uno de sus temas.

Nunca use camisas abiertas como el.
Nunca fui andrógeno como el.
Nunca me gusto Elvis como a el.
Nunca use su corte de cabello.
Nunca puse un ramo de flores en el bolsillo de atrás de mis pantalones (pero muchas veces estuve al borde de hacerlo)
Aun así lo amo, lo amo como se ama a Evita o al Che. Como a un ídolo.

El y su extraña distanciad e cuento, su cara de Dorian Gray (aunque ahora esta notablemente mas viejito, arrugado y gordito), el es para mi la música de mi infancia (1984 – The Smiths), de mi adolescencia (The best… 1 y 2 + singles 1992-95) y de hoy.

Lo que me une a el, por decirlo de alguna forma, no es nada mas ni nada menos que el hecho rarísimo de sentir que las cosas que canta parecen, y solo parecen, que hablan de mi… ¿han pensado cuan importante es eso?

Soñé que era un librero loco en una turba de libreros, éramos en total seiscientosesentaiseis, todos senegaleses, angoleños, bolivianos, irlandeses del norte, vascos, salvadoreños, nicaragüenses, portorriqueños, negros del lousiana, rumanos, chechenios, y tras prenderle fuego a la biblioteca de Alejandría, quemábamos Manchester, Praga, Paris y Bohedo… al ritmo de Panic, prendíamos fuego y coligábamos despellejados los cuerpos todavía vivos de dj’s y los poetas, ensayistas y novelistas….”La literatura se parece mucho a las peleas de los samuráis, pero un samurai no pelea contra otro samurai: pelea contra un monstruo. Generalmente sabe, además, que va a ser derrotado. Tener valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura.” (Roberto Bolaño)

“Burn down the disco Hang the blessed DJ Because the music that they constantly play IT SAYS NOTHING TO ME ABOUT MY LIFE”

Oh, is it really so, really so strange ?...o paisajes Godardeanas...

“Oh, is it really so, really so strange ? I say NO, you say YES (but you will change your mind)”

Hay un tipo de librerías donde no entra nadie, donde entran muy poca gente… quizás solo yo, lugares que mezclan lo asqueroso y lo extraordinario… librerías muy solitarias, muy muy solitarias
Y con libreros extrañísimos, como fantasmas o como proyecciones holográficas, donde nunca trabaja mas de una persona, y estas personas, que suelen ser los dueños de estos propios negocios son gente… muy shokeada, como si el cuidado y el orden de los libros usados (abandonados, caídos en desgracia, de saldo o comprados a muertos) fuesen dejados al cuidado de pacientes psiquiátricos…
En estos lugares se mezclan tomos antiquísimos con pornografía y libros de autoayuda, esa mezcla ayuda, a veces, a que sus precios sean más asequibles. Ayudan a su extravió, su naufragio, a mis mínimas conquista.

Hay un librero cerca de casa que cuida una colección de revistas porno como si fueran un tesoro inigualable. Detrás del muestrario de féminas desnudas guarda cajas con libros desordenados, todos a seis pesos, invariables… le debo muchos libros bellos a su pasión a la pornografía. Es un ser asqueroso que usa siempre el mismo buzo Adidas negro y se sienta en un sillón que debe tener mas de mil años, todos los libros que compro en ese lugar están impregnados de su aroma… tengo que ventearlos y salpicarlos de perfume y humo de tabaco para exorcizarlos…

También esta la extraña mujer de Plaza Italia que no me vende los libros, porque, como dicen los otros libreros, piensa que no les tendré verdadero amor, elige a sus clientes personalmente como una especie de shaman que busca a sus discípulos iluminados, y claramente yo no soy uno de ellos….

La sensación de entrar en estas tiendas fantasmas, bazares monstruosos en el desierto gris de cemento, y ser atendido por fantasmas ( o entrara en estos psiquiátricos, donde se pone a la venta los expedientes médicos de antiguos pacientes con nombres sonoros como Kafka, Freud, Proust, atendido por sus propios dueños, otros extraños y sonámbulos internos del manicomio… que los médicos abandonaron hace años, quizás siglos) es algo que solo puede pasar en una ciudad como esta, en al capital de un imperio que jamás existió. Son imágenes, hologramas, fantasmas, que se aparecen en mi oficio de lector y me comprueban que nunca la belleza esta donde uno quiere. Sino donde debe estar.

“Los escritores no sirven para anda. La literatura no sirve para anda. La literatura sirve solamente para la literatura. Para mi eso es suficiente.” (Roberto Bolaño)

Para un gran viejo amor (un amor finito que se soño infinito)... Constanza

Ariadna (Variaciones sobre un mito griego)


"No hay que empezar a odiarse cuando hay que amarse/ soy tu laberinto"
Dionisio a Ariadna

1) pensar una mujer es
pensar siempre en Ariadna.
Siempre dispuesta la matanza de las bestias
Y mantiene firme su hilo
Como un cordón umbilical.

2) Pensarse uno como un laberinto
Donde a cada paso se pierde el centro
Donde a cada paso me pierdo de mi
Me des/ centra
Y es así...
Por que en verdad
Un laberinto no conoce salida
Se dibuja el mismo
Extendiéndose hacia dentro.

3) El laberinto se dibuja a si mismo.
No avanza,
Devora el espacio,
Así como el Minotauro
Devora doncellas (como una boca que se como a otra boca,
que encierra a otra boca)

4) todas las palabras
todos los días
fueron de otros hombres
ahora son mías

Conclusiónes: siempre hay una mujer dispuesta a ser devorada.
La imagen del laberinto, es la imagen de lo que se pliega sobre si mismo, que por su movimiento endocentrico forma múltiples vías dentro de si, pero aun así solo guarda una sola salida.

Esa es la riqueza del laberinto.
No una trampa, o quizás si, la trampa de lo sagrado se acerca mas que otras a la imagen del laberinto.

El primer milagro falso que abre el espacio inicial para los millones de misterios, y por ello después al milagro verdadero.

Lo que aparece no es siempre el todo de lo que es.
Lo que seduce nunca suele estar donde se piensa.
Eso es el carácter móvil de la seducción

ahora que no estas... solo me queda esto

moverme y arder

dentro del laberinto

en que me encadenaste.

Fragmento de ECUACIÓN: CANTO DE LA FÓRMULA ESTÉTICA, publicado en 1929 por Pablo de Rokha

1
Al poema, como al candado, es menester echarle llave; al poema, como a la flor, o a la mujer, o a la ciudad, que es la entrada del hombre; al poema, como al sexo, o al cielo.

2
Que nunca el canto se parezca a nada, ni a un hombre, ni a un alma, ni a un canto

4
¿Qué canta el canto? Nada. El canto canta, el canto canta, no como el pájaro, sino como el canto del pájaro.

5
Seguramente, arden grandes mares rojos, y un sol de piedra, negro, por ejemplo, hincha la soledad astronómica con su enorme fruto duro, tal vez la tierra es un gran cristal triangular, otra vida y otro tiempo gravitan; crecen, demuestran su presencia, atornillados a la arqitectura que canta su orden inaudito.

6
Cojo un tomate, adquiero la vieja moneda del otoño, tomo un cinema, voy organizando aquel beso y aquel verso que anidó en aquellas pestañas inmensas.

8
¿Edificio de intuiciones? Edificio de imágenes, sí, edificio de imágenes, que son productos químicamente puros del no-consciente.

10
Escoged un material cualquiera, sí, un material cualquiera; no obstante, un material cualquiera determina la biología del poeta, la diagnostica; escoged un material cualquiera, como quien escoge estrellas entre gusanos...

11
Porque hay un material auténtico, como la aceituna del soltero, la empanada del casado, o lo mismo que el vino del día lluvioso, que es la guitarra del calendario, y un material de estafa, de escarnio, que se parece a las locomooras en el templo, al militar que seduce garzas claras con al espada, gimiendo hacia adentro aquellas violetas enfermas de tiempo y pianos sin aureola, a la higuera que produce lirios.

12
Pero se trabaja exactamente con barro y con sueño...

13
Sólo que la alegría de la golondrina depende de la primera gota de agua...

14
Cuando Dios estaba aún azul adentro del hombre...

16
Que el poema haga reír y haga llorar como una mujer rubia o un hermosos caballo.

17
Y además, que se ría solo y llore solo, y llore solo como la más morena de las colegialas, sacándose la camisa.

18
El canto, como el sueño, ha de estar cruzado de larvas.

19
El canto, como el mundo.

20
El canto, como el genio, ha de crear atmósfera, temperatura, medida del universo, ambiente, luz, que irradie de soles personales.

21
Medio a medio de la poesía, Tú, lo mismo que el sexo, medio a medio.

Seis Variaciones para Piano

Mis Mesetas. (Sexto Movimiento)

A Gilles Deleuze
(Ella es mi piano
Y solo hay dos o tres cosas que se sobre ella)

Nómada, exploro mis paisajes mínimos.

Los paisajes,
explorando los paisajes
Que se dibujan
En las notas del papel
Como un piano encerrado entre libros
Miles de cuerdas
De maravillosos nervios
Sembrados
Tejen
La hoja, manchada de tinta.

Manchada dibuja un paisaje
No cualquier paisaje
Si no mi paisaje
Y esta n ahí, y aquí,
Imperceptibles.
De una geografía extraña, transparente,

En ellos me avergüenzo
me siento denudo y primitivo….
Pero solo así estoy ahí, solo así (solo ahí)….
solo así pueden ser

Ellos dibujan mi piano
En esa extraña geometría, esa extraña geografía, están ahí.
Sin ser vistos
Plantados al azar,
Como por el viento que transporta semillas,
Y del que nadie habla.

Seis Variaciones para Piano

Saltos mortales en el espacio vacío. (Quinto Movimiento)

(variación)
cuando escribo… me siento delante de un piano
un piano pequeño
una maquina de escribir
con un espejo delante de ella
una maquina de imágenes
que dibuja mis palabras de forma virtual

mis palabras
son líneas de fuga, son pequeñas puertas,
como las que conoció Alicia
que llevan
a pequeños paisajes
que conozco

Los paisajes
no son muy distintos de mi,
ninguno supera el metro setenta…
ni de alto, ni de largo,
ni en volumen, ni en densidad

mis mundos se mueven
cuando yo les ordeno que se muevan:
soy para ellos
la gravedad.

Seis Variaciones para Piano

Percibir una Imagen. ( Cuarto Movimiento)

Hay un piano
Entre los libros de mi biblioteca….
Los reglones en un libro me recuerdan escaleras,
Las letras, notas esparcidas en un pentagrama,
(escaleras musicales)
teclas
teclas blancas
teclas negras
como la tinta sobre el papel
notas
blancas
negras
pongo el piano entre dos libros, lo aplasto,
lo entierro en la biblioteca

mi piano me mira
me dice que tiene notas, y cuerdas y martillos atascados dentro suyo
que quieren salir

podría.... abrirlo como un libro…
Mi maquina de música